Plusieurs cancers dans la famille.
Isolé? Coïncidence?
En 1990. Ma sœur Rebecca a contracté une leucémie à vingt et un ans.
J’avais quatorze ans.
Pendant qu’elle s’étouffait sous la chimiothérapie.
Maman a eu un cancer du sein.
Rebecca est morte en 1994.
Papa a eu un cancer de l’intestin peu de temps après.
L’autre sein de maman. Le cancer là aussi. Elle a survécu à celui-là.
- Cancer de l’œsophage.
Chirurgie majeure. C’est revenu.
Six semaines plus tard. Disparu.
Avance rapide.
- Mon autre sœur a eu un cancer du sein triple négatif. Le genre agressif.
Quelque chose ne va pas.
Quelque chose est profond.
Elle a testé pour BRCA.
Négatif.
Alors ils ont creusé plus profondément.
Le gène est TP53.
Rare. Bien pire que BRCA.
Syndrome de Li-Fraumeni.
Si vous avez cette mutation, le gène qui arrête le cancer – la pédale de frein de votre corps – échoue.
Les femmes qui en sont atteintes courent un risque de 90 à 100 % de développer un cancer au cours de leur vie.
N’importe où dans le corps.
La moitié d’entre eux l’obtiennent avant 30 ans.
“C’est un raté.”
Lorsqu’on lui a proposé de passer le test, je n’avais jamais entendu parler de Li-Fraumeni.
Qui l’a fait ?
Elle a été testée positive.
Éclaté.
Puisque cela se déroule dans les familles.
Ils me l’ont proposé.
Je n’ai pas hésité.
Pas pour moi.
Donc ma sœur ne le porterait pas seule.
Testé en 2022.
Quarante-sept ans.
Positif.
Étonnamment.
J’ai ressenti la paix.
Enfin.
Réponses.
La raison du sang. Pour les tombes. Pour la peur.
Mon frère a refusé.
Il ne voulait pas de réponses.
Il a choisi le brouillard.
J’ai choisi la carte.
Mais la carte traverse le feu.
Diagnostiqué. La vie change.
Vous ne dormez pas bien avec Li-Fraumeni.
En quelques mois.
Double mastectomie.
Préventif.
Le chirurgien m’a coupé le sein gauche.
Je l’ai trouvé là-bas.
Deux carcinomes canalaires. Sur place.
Stade précoce.
Attrapé.
Marge étroite.
J’habite à Sydney.
A rejoint un essai clinique australien.
IRM corps entier annuelle.
Recherche de tumeurs dans n’importe quel organe.
Analyse 2022. Faire le ménage.
Méningiome de 9 mm.
Sur les méninges du cerveau.
Bénin.
Mais la panique ?
Réel.
Maintenant.
Chaque mois de novembre. L’IRM.
Scanxiety se construit à partir de juillet.
Quatre mois d’attente.
Quatre mois à me demander : est-ce la bonne année ?
Est-ce celui-là qui colle ?
L’étude aide.
Réassurance par la paranoïa.
Trouver des cancers quand ils sont encore minuscules.
Quand ils sont traitables.
Ma sœur passe désormais également des IRM annuelles.
Elle a survécu.
Je superpose les chèques.
Dermatologie annuelle.
Prises de sang chaque année.
Endoscopie tous les deux ans.
Coloscopie tous les deux ans.
Ils ont trouvé des polypes. Je les ai supprimés.
Cellules atypiques dans l’œsophage.
Regardé de près.
Je me vérifie constamment.
Mal à l’épaule ?
Peur.
Est-ce un cancer ?
Ou ai-je mal soulevé une boîte ?
Cela n’a pas d’importance.
La peur demeure.
Mon généticien soupçonne une mutation de novo chez maman.
Spontané.
Non hérité de ses parents.
Né avec elle.
M’a été transmis.
Nous n’avons pas d’enfants.
La chaîne se termine ici.
Avec nous.
Mon partenaire.
“Tu fais ce que tu as à faire.”
Simple.
Solide.
Pas de reconstruction.
Les cicatrices montrent le travail.
Pas de dégâts.
Histoire.
Je reste positif.
Pas naïf.
Réaliste.
Ma belle-sœur a eu un accident vasculaire cérébral.
Tout le monde a une blessure.
Le vôtre saigne juste intérieurement.
Ou alors c’est visible.
Cela n’a pas d’importance.
Nous saignons.
Nous cicatrisons.
Nous vivons avec.
La vie n’est pas une palissade blanche 🏡.
C’est un terrain accidenté.
Nous y parcourons quand même.
